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他将纸小心翼翼地收藏起来，带在身边，并不舍得用。
此刻，他郑重地写下：让我找到他。
平生第一次，纸上写的字迹在他落笔时便缓缓变淡，就像在阳光下蒸发的水滴，转瞬消失不见。
……就像是短暂如朝露的，一个人生命的痕迹。
李八郎愣了一下，心中涌起难言的恐惧。
发生了什么？
头顶的太阳明晃晃地苍白着，七角梅花的冷香在身侧，仿佛某种宿命的悲伤。
一直走，一直寻找，一个月又一个月过去了，李八郎仍然不肯放弃，他按照记忆中的模样，在椿木纸上画出了那个人的样子。
妙笔丹青，栩栩如生，画中人把盏豪饮，白衣翩若惊鸿，笑容慵懒如春日海棠。
“见过这个人吗？”
“没见过。”
“请问一下，有没有见过这个人？”
“没有。”
……
李八郎拿着画像问了许许多多的人，都说没有见过。终于有一天，他遇到一个下山打水的和尚，对方看过画像，深色复杂地看了他一眼：“这画上的施主……我倒是见过。”
李八郎又惊又喜：“师傅，他人在哪里？请带我去找他！”
和尚带着他穿过林间小道，趟过清溪，停在一处人迹罕至的荒僻杂草地，指着一座青青的坟冢，遗憾地摇摇头。
他来晚了。
他跋涉千里，马不停蹄，终究还是来晚了。
当日皓月当空、携手同游，满池都是月华；当日意气风发、年少对酒，满树都是繁花。仿佛永远不用担心酒会尽、弦会断、人会分离。
可如今却只有青青的坟冢，孤鸿的哀鸣。
李八郎在坟前枯坐了整整三天。他带了琴过来，也带了酒，可是再没有人陪他对坐听琴，再没有人与他共饮。
第四天，山野之间不知哪里传来幽怨的琵琶声，岭南多迁客，只怕是哪个官宦之家的姑娘在弹着琵琶轻唱，字字断肠。
李八郎茫然地转动视线，循着声音的方向，模糊的视线中山川重叠成画，耳边突然响起当日的琵琶声。
那时杯中酒满，灯火璀璨。
“我新买来的琵琶。”那人得意洋洋地说，“来来，我来弹给你听。”
“……”原以为他的琵琶和他唱歌一样难听，李八郎已经做好了捂住耳朵的准备，却突然听到欢快如珠玉的音阶。
琵琶音那样潇洒，像是春意闹腾的枝头，花开雾散，像是秋天坦露的溪水，鱼跃雁飞。
“弹得好听吗？”那人兴高采烈地问。
“凑合。”李八郎言不由衷地说。其实，弹得真心不错啊……
“这把琵琶很漂亮有没有？”
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